El amigo americano

Hoy voy a dejar otro relato antiguo, de los que encontré cuando estaba haciendo la mudanza. Éste lo escribí un poco más tarde, en 1997. El estilo ya es más parecido al que tengo actualmente, pero la historia ha envejecido peor. El el cuento se habla de cartas, de las de verdad, las que recibíamos en el buzón. Y no me refiero a las de los bancos, ni a la publicidad, sino a aquéllas que escribíamos con bolígrafo y papel y que nos mantenían suspendidos, esperando las noticias de vuelta, varios días. Ahora ya casi ni se usan. Estoy segura de que hay algunas personas, las más jóvenes, que nunca han recibido ninguna.

Y no quiero yo ser una antigua y decir que repudio el correo eléctronico, internet y los móviles. Ni mucho menos. Sin algunas de estas cosas casi ya ni sabría vivir. Y ni siquiera tendría este blog. Pero es cierto que las cartas eran más románticas. Si incluso hay un género literario que es la epístola.

El caso es que el relato de hoy (como página a la derecha) va de eso, de cartas. Y no ha envejecido bien. Me temo que si sustituyese las cartas por correos electrónicos, sms o Whatsapp, no sería lo mismo.

Ahí os lo dejo. Una mirada al pasado, a un pasado muy reciente, pero que ya ha quedado obsoleto.